&esp;床头柜上是一封信。

&esp;&esp;林路深写给李孤飞的那封，不知是怎么被翻出来的。

&esp;&esp;李孤飞几不可闻地叹了声气。他瞥了眼熟睡的林路深，果然不管失没失忆，那种蛮不讲理的强硬作风总是不可能改的。

&esp;&esp;阳台的门开了个小缝儿。夜风习习，明月如水。

&esp;&esp;丹宁湖映着皎洁的月亮，也映着苍穹漆黑的眼瞳。

&esp;&esp;李孤飞靠在睡着了的林路深身旁，打开了那封两年前的信。

&esp;&esp;「我曾经给你写过不止一封信，不过都没有寄出。它们中有的被我放在不打算让你看见的地方，还有的则只存在于我的脑海里，永远也不会出现在现实世界。

&esp;&esp;但我仍然认为这些信是存在的。并非只有那个世界的真实才叫真实。

&esp;&esp;我过去近三十年的人生，是一本不知该从哪里讲起的账。我有不得不承认的幸运之处，也有沉重到几乎可以压垮一个人的苦难；我做成过一些事，却也伤害过一些人……都不重要了。

&esp;&esp;从客观现实来说，我是一个人，始终是一个人，这个人叫林路深。

&esp;&esp;然而我数次缺失记忆、又因为abyss的原因与系统相连，这使得我的生命似乎不只是我一个人的连续生命，它是若干条线段的重叠、相接；

&esp;&esp;我时常怀疑现在的我不是真的我，觉得过去的我十分陌生，而至于未来的我……我不知道他会是怎样一个模样。

&esp;&esp;我对他怀着期待与畏惧，正如人们面对明日的世界一样。